Die meisten Songs sind drei oder vier Akkorde mit einer Melodie obendrauf, so angeordnet, dass sich zwei Abschnitte abwechseln. Das ist das ganze Rezept, und du kannst ihm diese Woche folgen, ohne irgendeine Theorie zu kennen. Wähl zuerst deine Akkorde, summ eine Linie darüber, schreib einen zweiten Abschnitt, der sich anders anfühlt, und kehr dann zum ersten Abschnitt zurück. Wenn du lieber einen Startpunkt als eine Methode willst, nimm C, G, a-Moll, F, in einer Schleife, in langsamem Tempo. Und wenn du schon eine Schleife hast, die fertig klingt, aber kein Song werden will, spring unten direkt zu dem Abschnitt darüber: das Problem ist fast nie die Schleife, sondern dass ein Song keine Schleife ist, die gewachsen ist.
Einen Song zu schreiben klingt nach etwas, wozu man sich das Recht erst nach Jahren des Unterrichts erwirbt. Ist es nicht. Hier ist der einfachste Weg von nichts zu einer fertigen Idee.
Was, wenn du überhaupt nicht weißt, wo du anfangen sollst?
Dann fang nicht bei nichts an. Das ist der häufigste Grund, warum ein erster Song nie entsteht, und es lohnt sich, ihn zu benennen: Klavierspielen gibt dir eine Aufgabe in die Hand, Komponieren gibt dir einen leeren Bildschirm. Das sind völlig verschiedene Probleme, und im ersten gut zu sein hilft beim zweiten nicht.
Nimm also einen Auftrag statt Freiheit. Hier ist einer, und er ist absichtlich eng.
Vier Akkorde: C, G, a-Moll, F. Je ein Takt, in einer Schleife. Sechzehn Takte insgesamt, also vier Runden. Ein Instrument. Ein langsames Tempo, langsam genug, dass du nie hetzen musst. Mach es heute Abend fertig, auch schlecht.
Diese vier Akkorde funktionieren in dieser Reihenfolge aus demselben Grund, aus dem sehr viel Popmusik sie nutzt: sie gehören alle zu einer Tonart, also kann nichts, was du darüber spielst, falsch klingen, und der letzte führt zurück zum ersten, sodass die Schleife nie stehen zu bleiben scheint. Du musst das nicht verstehen, um es zu benutzen.
Die Beschränkungen sind der Punkt. Ein Auftrag, den du nicht selbst gewählt hast, nimmt dir die Entscheidungen weg, die dich gelähmt haben, und lässt nur die eine übrig, auf die es ankommt: was die Melodie macht. Wenn du einen so fertig hast, tausch einen Akkord aus und mach es noch einmal.
Beginne mit den Akkorden, nicht mit der Melodie
Die meisten Erstlinge gehen auf die Suche nach einer Melodie und bleiben stecken. Dreh es um. Wähl zuerst ein paar Akkorde und lass sie dich tragen.
Vier Akkorde sind reichlich. Wenn du nicht weißt, welche zusammengehören, erledigt der Chord Builder die Theorie für dich: Wähl einen Grundton und eine Klangfarbe wie Dur oder Moll, hör sie an und behalte die, die nebeneinander gut klingen. Wenn du stattdessen am Computer sitzt, macht unser kostenloser Akkord-Player dasselbe im Browser. Spiel deine vier Akkorde in einer Schleife, bis der Wechsel zwischen ihnen sich unter deinen Händen natürlich anfühlt.
Setze eine Melodie obendrauf
Summ nun über deine Schleife. Ziel nicht auf clever, ziel auf etwas, das du einem Freund vorsingen könntest. Singbarkeit ist der eigentliche Test, und es ist der, den Arnold Schoenberg in Fundamentals of Musical Composition anlegt: wenn du sie nicht singen kannst, ist sie noch keine Melodie. Wenn du auf eine Linie stößt, die dir gefällt, find diese Töne auf der Tastatur. Deine Akkorde lenken dein Gehör bereits in Richtung Töne, die passen, also ist das viel leichter, als von einer leeren Seite aus zu beginnen.
Lass die Melodie aus einer kleinen Phrase wachsen
Hier ist die Technik, die eine Melodie, die irgendwohin führt, von vier Takten unterscheidet, die einfach aufhören. Du brauchst nur eine kurze Phrase, zwei Sekunden Musik, und Schoenberg nennt sie das Grundmotiv. Alles andere wächst daraus durch das, was er entwickelnde Variation nennt: wiederhol die Phrase, aber behalte das Wichtige und ändere den Rest.
In der Praxis heißt das: behalte den Rhythmus und verschiebe die Töne. Spiel deine Phrase, dann spiel denselben Rhythmus eine Stufe höher beginnend, oder über dem nächsten Akkord deiner Schleife. Dein Gehör hört sie als dieselbe Idee, und genau das lässt eine Melodie zusammenhängend wirken, aber es ist keine reine Wiederholung, und genau das verhindert, dass sie fad wird. Eine Phrase unverändert zu wiederholen ist monoton. Alles zu ändern ist zusammenhanglos. Der Mittelweg ist das ganze Handwerk.
Gib ihm zwei Teile
Ein Song wird interessant, wenn sich etwas ändert. Kontrast ist der Motor der Sache, und die einfachste Form, die funktioniert, ist ein erster Abschnitt, ein kontrastierender zweiter Abschnitt und dann der erste noch einmal. Schreib einen zweiten Teil, der sich wirklich vom ersten unterscheidet: leg ihn höher, mach ihn lauter, halte längere Töne oder borg dir einen Akkord von außerhalb deiner Schleife. Kehr dann zu deinem Anfangsabschnitt zurück, damit die Hörer das Gefühl haben, irgendwohin zurückgekommen zu sein.
Jetzt hast du eine Strophe und einen Refrain, was das meiste von dem ist, was ein Song eigentlich ist.
Es gibt eine Regel zu diesem Mittelteil, die man leicht falsch macht. Er muss kontrastieren, ohne zu einem anderen Musikstück zu werden. Behalte die Taktart und behalte den Rhythmus deiner Phrase; verschiebe die Harmonie. Schoenberg ist beim Fehler an dieser Stelle ungewöhnlich deutlich: Kontrast ohne motivische oder metrische Verbindung zurück zum Anfang ist, in seinen Worten, in einer gut organisierten Form unerträglich. Wenn dein zweiter Abschnitt klingt, als wäre er aus einem anderen Song hereingelaufen, ist das der Grund.
Was, wenn die Schleife fertig klingt, aber nirgendwohin führt?
Das ist ein anderes Problem als das leere Blatt, und es ist weit häufiger, als irgendwer zugibt. Du hast dreißig oder sechzig Sekunden, mit denen du wirklich zufrieden bist. Sie wiederholen sich. Sie führen nirgendwohin. Eine weitere Ebene darüber macht es lauter, nicht länger.
Der Grund ist formal, und ihn zu benennen hilft. Du behandelst das Stück als etwas, das wächst: klein anfangen, Teile hinzufügen, größer werden, auf dem Höhepunkt enden. Das funktioniert genau einmal, und danach hast du nichts mehr, wohin du noch gehen könntest, weil du das ganze Stück in eine Richtung gegangen bist. Ein Song ist keine Schleife, die gewachsen ist. Er ist eine Aussage, ein Weggehen und eine veränderte Rückkehr.
Arnold Schoenberg nennt diese Form in Fundamentals of Musical Composition die kleine dreiteilige Form und schreibt sie als A, B, A'. Deine Schleife ist A. Du brauchst ein B, und dann brauchst du A wieder, leicht verändert. Drei Dinge lassen das funktionieren, und keines davon verlangt mehr Ideen, als du schon hast.
Der B-Abschnitt braucht kein neues Material. Nimm die Phrase, die du schon hast, und setz sie harmonisch an eine andere Stelle. Gleicher Rhythmus, anderer Akkord darunter. Schoenbergs eigenes kleinstes Rezept für einen Mittelteil sind zwei Takte plus eine variierte Wiederholung dieser zwei Takte, insgesamt also vier Takte, du schreibst damit keinen zweiten Song. Du schreibst vier Takte.
Beende den B-Abschnitt auf dem Akkord, der zurückzieht. In C-Dur ist das G. Schoenberg nennt ihn den Auftaktakkord: er verhält sich wie ein Auftakt zu einem Abtakt, sodass die Rückkehr deines Anfangs landet, statt bloß zu geschehen. Probier es in beide Richtungen und du hörst den Unterschied sofort. B auf C zu beenden lässt die Rückkehr wie einen Neustart wirken. Es auf G zu beenden lässt sie wie eine Ankunft wirken.
Ändere etwas, wenn A zurückkommt. Nicht viel. Ein anderer letzter Akkord, eine Wiederholung weniger, die Melodie eine Oktave höher, ein Basston, der darunter gehalten wird. Eine wörtliche Wiederholung liest sich, als würde das Band einfach noch einmal von vorn laufen. Eine veränderte Wiederholung liest sich als Rückkehr, und genau darum geht es.
Die andere Hälfte davon, warum eine Schleife nicht enden kann, ist, dass in ihr nie etwas abgebaut wird. Schoenbergs Begriff für dieses Abbauen ist Liquidation, und sie ist eine Technik, kein Zufall: während du auf die letzten Takte zugehst, streiche die auffälligen Teile aus deiner Phrase heraus und kürze sie. Zweitaktige Phrasen werden ein Takt, dann ein halber Takt, und der charakteristische Sprung oder der punktierte Rhythmus wird zu schlichten Schritten geglättet. Was übrig bleibt, ist neutral genug, dass es keine Fortsetzung mehr verlangt, und genau das erlaubt dir aufzuhören. Eine Schleife behält ihre Haken bis zum Rand scharf, also erwartet das Ohr immer weiter mehr. Das ist kein Mischungsproblem. Es ist der Grund, warum sie sich nicht abschließbar anfühlt.
Probier das heute Abend an der Schleife, die du schon hast: behalte sie als A, schreib vier Takte B mit demselben Rhythmus über anderen Akkorden, endend auf G, bring A mit einem anderen letzten Akkord zurück und kürze die letzten zwei Takte. Das ist ein vollständiges Stück, und es sind vielleicht zehn Minuten Arbeit an Material, das dir schon gehört.